Il coraggio di abitarsi

C’è qualcosa di profondamente umano nel trovarsi davanti alle donne ritratte da Man Ray.
Kiki de Montparnasse, Lee Miller, Dora Maar e le altre figure che attraversano le sue fotografie non posano, non interpretano ma vivono.
Non cercano di piacere, non offrono un volto costruito per lo sguardo altrui.
Sono semplicemente lì  intere, presenti, radicate nel proprio corpo come in una casa che conoscono bene.

Camminando tra quelle immagini, mi sono sorpresa a osservare non tanto l’estetica, ma la naturalezza.
Una naturalezza che oggi è quasi rivoluzionaria.
Donne diverse tra loro, con corpi diversi, ma accomunate da un senso di libertà sottile: quella di chi abita sé stessa senza doversi difendere.
C’è in quei corpi qualcosa che non chiede permesso. Non cercano approvazione.

È come se il fotografo avesse colto un istante in cui lo sguardo e l’essere guardati si riconoscono.
Uno spazio fragile e raro, in cui la persona ritratta non si perde nello sguardo dell’altro, ma da quell’incontro emerge più consapevole di sé, come se per un attimo avesse potuto vedersi davvero.

Questo mi fa pensare a quanto lo sguardo costruisca  o deformi la nostra identità.
Fin dall’infanzia impariamo a riconoscerci negli occhi degli altri: il sorriso che ci accoglie, il giudizio che ci misura, la delusione che ci restringe.
Nel tempo, finiamo per guardarci con gli occhi di chi ci ha guardato.
Il corpo, allora, diventa una mappa di sguardi interiorizzati.
Ci muoviamo come se fossimo osservati anche quando siamo soli.
Cerchiamo di essere “a posto”, “adeguati”, “presentabili”  anche a noi stessi.

Eppure, quelle donne di Man Ray sembrano ricordarci un’altra possibilità abitare il corpo come presenza, non come immagine.

Restare in contatto con la materia viva di sé, invece che con la sua rappresentazione.
Non essere prigioniere dello sguardo, ma attraversarlo con autenticità e fiducia in sé.
C’è qualcosa di profondamente terapeutico in questa idea.

Perché in fondo,la libertà di cui parlano quelle fotografie non è urlata. È silenziosa, interiore.
È la libertà di non dover essere altro da sé.
Di poter dire: “Questo corpo sono io. Questa forma di luce mi appartiene.”

Forse è questo che l’arte, ci insegna che possiamo guardarci senza giudicarci, che possiamo lasciarci vedere senza perderci.
Che lo sguardo può essere anche un atto di riconoscimento, non solo di controllo.

Abitare il corpo, con le sue imperfezioni e la sua storia, è uno dei gesti più rivoluzionari che ci restano.